Leu a última frase da página e fechou o livro como quem não aguentaria ler mais.
Sabia porém, que voltaria àquele livro,
alguma hora,
alguma vez,
algum dia.
E o próximo capítulo estava lá,
aguardando ansiosamente para ser lido,
e quem sabe causar-lhe uma melhor impressão.
Mas não, não agora.
Só no outro dia.
Só em outra hora.
E mesmo que dado o nó na linha,
a última frase ainda se estendia,
pedindo por alguém que a entendesse,
quase que querendo se criar sozinha.
E por mais que relutassem,
se criava.
Hora após hora.
Minuto após minuto.
Esquecendo o começo chegando ao final,
e cada momento, ficando mais curto.
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