Tentei enfrentar.
Mas, mesmo assim, subindo na escada mais alta,
no final das contas, decidi descer.
E o cabelo enroscou na escova,
e o cadarço desamarrou.
E todas as folhas se espalharam pela grama, porque aquele vento só serviu pra bagunçá-las.
E agora? O que realmente resta se não desabar por dentro?
Acompanhar o som, porque uma hora ele acaba?
E saber que ele não é seu, assim como o que resta no seu copo?
Não sei.
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